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Vingt-cinq ans. Une génération. Une éternité pour se retrouver dans les limbes. À moins que ce ne soit aux portes de nulle part. Les limbes, quelques-uns s’en souviennent sans doute, c’était le non-lieu dans l’antichambre de l’enfer immérité. Ce n’est pas là que nous en sommes. Cinquante ans après Octobre 70, nous sommes au même endroit que là où nous a placé le Grand Lov’in de la Place du Canada. Sous l’occupation. Anesthésiés sous un joug de bienveillance. Le Canada nous aimait. Il nous aime toujours pour ce que nous lui permettons d’avoir l’air. Magnanime comme un maître chanteur. Imbu de sa grandeur dans la certitude que sans lui nous ne serions que ce qu’il pense que nous sommes. Nous voilà toujours à nous définir dans le déni qu’on nous assène, dans le doute que des moyens puissants nous instillent.

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