Quand furent « révolus » ses trois pieds et demi, les parents de Sylvanie Penn l’endormirent après lui avoir confié la mission d’entretenir, de soigner et de faire croître trois belles plantes en pot. Sylvanie Penn ne fut pas longue à se réveiller. Elle était assise dans un train roulant vers le désert, toute seule avec ses huit ans et demi dans la gorge et ses trois plantes précieuses sur les genoux.
Dans la narration qu’en ont faite les médias, la crise d’octobre apparaît comme une affaire de Canadiens français : d’un côté, les Jacques Lanctôt et autres frères Rose. De l’autre : Lucien Saulnier, Jean Drapeau, Jérôme Choquette, Robert Bourassa. Même à Ottawa, ce sont des Canadiens français : Trudeau, bien entendu, mais aussi Marchand, Pépin, Pelletier, Lalonde. Vision tronquée, s’il en est.
Ils veulent effacer toutes les littératures de chasse-galerie pour en faire des immeubles vitreux. Quartier des spectacles, quartier de quoi ? De rien, de tout, de n’importe quoi. Comme s’il n’y avait jamais rien eu là. Comme si Montréal n’avait pas été cette conquête étrange d’un certain héritage autrement mort, autrement déraciné.